"El amor es casi tan confuso como las puertas con el cartel de "TIRE" o "EMPUJE". Siempre terminas haciendo lo opuesto a lo que se debería. Y en cuanto te avivaste, te sentís un completo idiota..."
¿Como se hace para sanar el futuro?
¿Como se recupera tiempo mal gastado?
¿Como se hace para distinguir tristeza, del mero cansancio...?
Que 25 años no son nada... y lo se. Pero lo que si es mucho, es una ilusión grande como esta casa que veo nacer bajo mis pies. Por que cada señal a lo largo de este camino me prometia algo que al final, nunca pasó. Peajes y peajes he pagado con sangre y sudor, regalando cambio y esperando pacientemente a que me levanten las barreras. Jamas logre ubicar la bajada correcta para volver a casa sano y salvo... Y hasta cuando pensé lograrlo, ya estaba subiendo a esta autopista de nuevo.
Que Olivos... que Devoto... que Palermo... Y todo para nada, mientras La Paternal me arruina el partido, yo y mi corazón anclamos en Montecastro...
Como ese perro guardián, amarrado a un poste por su correa que resulta ser tan larga que incita al olvido de la misma, y al llegar a la puerta de salida, el poste en donde esta atado, le recuerda de un tiron ahorcado que "-No amigo... Vos te quedas aca y me cuidas el jardin...".
El can vuelve cabizbajo a su hogar, y salta de contento cuando huele a su dueña asomarse de vuelta a este patio de atrás. Parece imposible lograr la libertad.
Cuando la palabra "Imposible" se volvió la conjuncion de silabas fetichista del momento para este AsdeTrebol.
¿Sera acaso imposible? ¿Sera que siempre se termina en la misma posición por mera acción divina?
O sera, acaso... ¿una exclusiva encajetada sentimental?
Mientras la cabeza le grita despatarradamente al corazón: "-No pibe! andate ya! acá te van a comer vivo!", el eco remanente en el resto del torso, susurra: "-Es tan tuya como lo fue siempre... Espera..."
Pero el fracaso de un intento... De uno mas... Ya duele mas que cualquier otro mal de amores de tintes pasados. Querer llorar y sentir lagrimales secos. Querer recordarte quien soy y que no se me acuse de ansioso. Que cada "Te extraño..." de mi autoria porta armas de guerra, apuntando siempre al mismo par de ojos, a la misma maldita cintura.
Volvamos al desamor...
Es mas facil ese sufrimiento que este partido perdido por goleada de mil minutos de alargue...
(Texto escrito enteramente en media hora de viaje, arriba de un 106 y en un trayecto de valor $1,25. Boleto numero 00057357 a las 5:55 am...)
-Mariano
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