Reportaje a un loco.

-¿Que fue de usted en todo este tiempo...?
-Lea mi blog, anduve en terrenos poco pisados anteriormente.

-¿Visito lugares nuevos?
-Podria decirse que encontre recovecos ineditos en lugares viejos. Visite habitaciones olvidadas, me choque con realidades nuevas.

-¿Que realidades?
-Es complicado, haber abandonado poderes magicos, tal vez, recalcó la realidad de lo que hace tiempo quise negar. Un dia volvi al barrio, menos abrigado de lo necesario, y pisar el suelo con los pies, es una sensacion rara. Con decirle que me quede sentado en el cordon de la vereda vaya a saber cuanto tiempo.

-¿Con que intencion...?
-Saber si lo que soñe era cierto.

-...lo que soño?
-Dejemos el sueño de lado, digamos que comprobe lo que fui a comprobar, fue una situacion rara.

-Digame, que sintio en ese momento...?
-¿La sensación mas similar? uffff... no se, fue como mirar detrás de un placard viejo, y darse cuenta q estuvo ahí todo el tiempo... escuchando todo y sabiéndolo, todo...

-¿Pero fue el mismo dia del episodio de la huida?
-Bueno es complicado, convengamos que este castillo ya tuvo princesa. Y los hechos se dieron, como siempre, rodeados de una casualidad demasiado casual para ser solo casualidad (valga la extrema redundancia de lo que acabo de decir).

-Claro, el puesto vacante ya habia sido llenado...
-Oiga, no se confunda. Que princesa hubo una sola, que hoy no la vea dando vueltas alrededor nuestro, no significa que no este. Pero no, convengamos que para repetir historias con otro DNI y foto carné, creo que no da. No estimado. No estoy para esos trotes juveniles nuevamente.

-¿Entonces que pretende hacer de ahora en mas?
-(risas)

-¿No pretende contestar?
-Digamos que si tuviera algo planeado, hubiera escrito algun poema o texto argumentativo con intenciones claras de obligar al lector (buscado) a tener que sentarse 5 minutos siquiera a pensar que quise decir.

-Adora hacer eso, ¿no?
-Mas que escribir.

-¿Y por que es eso?
-Digame, que puede hacerle sentir mejor a usted que ver que alguien le ha escrito algo desde el alma?

-¿Alguien que ademas de escribirme, se tomo la molestia de obligarme a pensar en ella?
-Exacto. Ademas imagine que el texto tiene algun sentido especifico, una intencion clara, y el leerlo unas cuantas veces, le hace revelar muy lentamente lo que autor quiso decir. Pero solo sentandose a analizarlo.

-Es intrigante.
-Lo intrigante es el significado de algunas palabras en el presente: "La contradiccion de la melosidad en este teorema del presente... Dejandome preso de la inevitable teoría: Que me complementas, logras que mis despojos sean realidad futura. Y mi dios, un amor de tu estatura... Que dejaron resabios desperdigados por todo el set... Si ya se, es complicado... Pero nuestra complicidad, a menudo suelo confirmar que es unica... Y de caradura, mejor no sigo articulando..."

-Le gusta lo intrigante. Dado que nadie entendio nada.
-Disfruto de lo incierto, si se que va a suceder, prefiero no saberlo. Esa persona sabra a que me refiero. Espero.

-¿Y hoy prefiere no saber alguna cosa?
-Prefiero no saber que la lectora buscada, se aviva lentamente de lo que voy queriendole decir.

-¿O sea que hasta en esta misma "charla" hay un mensaje oculto? Por asi decirlo...
-Prefiero que no lo sepa, dejemoslo en lo incierto... Venga sientese doña, y analizelo conmigo...

Cada 200 noches...

Es triste. Es muy triste.

Avanzar un paso detrás del otro y seguir oliendo las mismas sensaciones, sacando frases de bolsillos con teorías gastadas y por harto confirmadas. "Que de esa agua no he de volver a beber", "Que tu sin mi y yo sin ti...", "Que escoba nueva barre mejor..." y "Que mejor me he de alejar...".

Quisiera tener certezas, dejar de tener finales de capítulos de 2 renglones. Al menos borrar parte de ese prologo inmenso. Me pierdo, me ahogo.

Deja caer una de las sensaciones que te llevaste de esa asquerosa forma. Un guiño de un ojo, un saludo de la ventana del taxi, un doble golpeteo en forma de señal en la puerta de mi casa, una estrella fugaz, una aparición, por demás.

Una noche de cada 200 me vomita el corazón. Uf. Y quisiera haberla pasado con mas caballerosidad que esta ultima que me ató a la pata de la cama, para venir a escribir y huir por Gaona cual rata por tirante. Que todavía me emborracho aunque me la crea de galán arduo y duro. Todavía ese ser vaga en tu ausencia y se olvida de lo que alguna vez, estando sobrio, prometió.

Neruda, Cortazar, Borges, Dolina y un ejercito de pensantes me pagan los taxis de vuelta a casa, con destino floresta. Roto, de expresiones húmedas, apretando puños, admitiendo derrotas, admitiendo no haber cambiado ni medio centímetro, con miradas taximetreras de pena y algún que otro dolor identificatorio. Basta amigo, dejame en la esquina por donde puedas y cobrate lo que quieras. Que los latigazos no son nada suaves, las pupilas reciben la imagen de algo que me perteneció, perteneciendo... Creí escribir futuro y al levantar la vista vi escrita una imagen con tu sonrisa vacía. Cuatro de mis corazones mas uno creyeron decirte hasta nunca en ese lugar homónimo a la ciudad irlandesa, alguna que otra mañana en la que ya estaba todo perdido. Y cinco de los diez corazones escondidos en mi billetera me reprochan la falta de la otra mitad.

Uf... Una noche de cada 200 me vomita el corazón.

Alegando una indisposición estomacal, "hasta nunca" es lo mejor que podre volver decir, y volvemos a empezar, mañana sera la noche 1, otra vez.

-Anónimo