Irreverente y falto de respeto, sabrás comprender:

Escribir ahora es escribir con un arma cargada. Escribir ahora es escribir en un celular con crédito eterno y un pedo extremo. Escribir ahora es un orgasmo tuyo, regalo celestial, potenciado por el mío. Escribir ahora es sencillamente un asesinato en primera plana con testimonio de la victima. Escribir ahora involucra fechas mensuales e inusuales en tu ciclo interno. Escribir ahora es menos de lo que yo podría relatarte sobre lo sucedido hace metros mios, nomás. Escribir ahora es tentar al peor de mis egos, escribir ahora es recordar que dicho ego, en este entierro, ni siquiera sostiene una vela. Que no es lo mismo mi orgullo que tu culpa. Que no es similar ni de lejos tus 7 AM y mis 5 AM. Y para que hablar las de sus somnolientas 6.30 AM.

Que para mi "2" significa aburrimiento y vos luchas por duplicar, aquél, tu medio amor.

Si... necesito de tu amor, ¿y cual es el problema?

No es igual mis consumiciones gratis en un boliche que tu cerveza y media en un bar. Que mi cama no puede albergar semejante locura contra-reloj sin derramar una fucking lagrima y algo de pasión indiscriminada. Que no es lo mismo tu perfume de características afrancesadas que el mio, de caracteristicas masculinas. Que mi ego libra su batalla mas despareja, gana por afano y pide al referí un "suspendanló". Que nada tiene que ver lo que se demuestra en la cancha con lo que en definitiva el marcador sentencia.

Gambeteando a ese batallón de gente que controla tus horarios. Y me cago en vos.

No es lo mismo... No es lo mismo.

No es igual decir "-ya sale el sol" que "-mejor refugiarse en el MAR... ¿O no?". Quemar este ultimo saludo de esquina Nazca altura Gaona... destino justo: Juan, ve...?

...y un prócer, digno cruzador de cordilleras.

Pfff...

Un abismo entre una esquina y la otra. Hace falta muchísima fuerza para jugársela por un turno mas en esta cama. Hay 2 ovarios que deberían inflarse, Y no solo por las fechas menstruales, sino por esa cosita que se llama decisión ante la vida propia... y no dan señales de vida.

Sexo, acá, es amor... No es lo mismo. ¿Allá...?

...No, no es lo mismo ese perfume que el tuyo propio. Te digo mientras me aplaude un millón de veces mi camisa desde el rincón, mete púa.
No hacen falta demasiados sentidos para tomar cartas en este asunto.
Cobarde:

De cara a vos, golpeándome el pecho. Irreverente. Releé todo, si te resta algo de orgullo...

-Mariano

-...y que? mi teléfono lo tenés.-